E noapte, e tarziu
Si ma gandesc departe
Si mi-amintesc ideea de a scoate carte;
Nu ma cred poet, nici scriitor
Si nu vad cum pot din asta,
Sa-mi fac un vitor.
Dar, de ce sa nu incerc?
Ce as avea de pierdut?
Decat sa ma invart in cerc
Prin viata ca un surdo-mut.
Sunt doar idei, pareri sau sentimente,
Sunt doar clipe de inspiratie,
Alimentate de bucurii sau regrete,
Sau chiar de vreo senzatie.
Sunt om, ca orisicine,
Si nu-s prea diferit;
Dar poate-ascund in mine
Ceva chiar inedit,
Sau poate ma difer
Prin felul de gandire
Conceptii sau idei
Ce nu le are-oricine.
